Ты, извини, что я на русском. Мне как-то проще так.

Идёт уже третий день войны. Мне безразлично. Не понимаю почему. Но это так. Единственное из-за чего, мое сердце сжимается, это страх потерять тебя. 

Но почему? Я же тебя вообще не знаю. Ты мне незнакомый человек. Я знаю твоё имя, где ты приблизительно проживаешь, и сколько тебе лет.

Но что-то у твоих глазах, при первой встречи, заставило мое сердце биться быстрей. И на мгновение весь мир, перестал существовать. 

Ты скрытный человек. Мне жаль что я не узнала тебе по-лучше, мне жаль что было так мало времени. Мне жаль, что ты наверное не ощутил то, что ощутила я. 

Но это уже не важно. 

Мы либо умрем, либо же нет. 

И так же, мы либо увидимся ещё раз, или же нет. Как грустно это понимать.  И как-то тошно на душе. Твой взгляд уже возможно будет не поймать. И не услышать голос твой. 

Мне жаль, что мир решил, чтобы мы встретились сейчас, когда все рушиться просто у нас на глазах. Мне жаль, что за столь короткое время, ты мне стал дорог на столько, что мне просто не хочется тебя оставлять здесь, а хочется идти на верную смерть, но с тобой. 

Всё это странно для меня. Я не люблю это чувство. Я делаюсь очень уязвимой. Но пускай, я все таки, счастлива что знаю тебя, хоть немного, но все же. 

Почему мне так дорог ты? Я не отвечу. 

Это не любовь. Нет. Я не чувствую ничего уже несколько лет. 

Но к тебе, у меня, все таки есть какая-то привязанность, какое-то странное чувство. 

Но мне очень хочется увидеть тебе снова. 

 Мне очень не хочется тебя терять.

Пожалуйста, если тебя заберут на линию фронта. 

Прошу тебя, возвращайся назад. 

Живым. 

Я буду тебя ждать. 

Прости.

Я не могла сказать тебе этого раньше.